Nuevamente traemos de la mano de Hernán Casciari, un cuento del gran escritor japones Haruki Murakari, El Espejo.
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lunes, 28 de diciembre de 2020
lunes, 6 de julio de 2020
Telxínoe: Haruki Murakari IV
En esta ocasión traemos de la mano de Hernán Casciari, un cuento del gran escritor japones Haruki Murakari, Sobre encontrarse con una chica cien por cien perfecta, que presentáramos oportunamente en esta sección hace dos años (Telxíone: Haruki Murakari).
Aquí el video del cuento:
Aquí el video del cuento:
lunes, 29 de octubre de 2018
Telxínoe: Haruki Murakami III
El cuento que presentamos, "Conitos" de Haruki Murakami (1949), incluido en el libro Sauce ciego, mujer dormida y escrito en 1996. El título original de la novela en japonés es "Tongariyaki no seisui".
Conitos
Estaba
hojeando distraídamente el periódico de la mañana cuando, en una esquina,
descubrí el siguiente anuncio: “Famosos Pasteles Conitos. Concurso para la
creación de los Nuevos Conitos. Gran sesión informativa”. No tenía ni idea de
qué diablos eran aquellos Conitos. Pero lo de “famosos pasteles” hacía suponer
que se trataba de algún tipo de dulce. Yo soy un poco quisquilloso en lo que a
los dulces se refiere. Y, como no tenía nada que hacer, decidí asomar las
narices por la “gran sesión informativa”.
La “gran sesión informativa”
se celebra en el salón de un hotel e incluso ofrecían té y pasteles. Los
pasteles eran, ¡cómo no!, Conitos.
Probé uno, pero su sabor no me
entusiasmó precisamente. Lo encontré empalagoso y la corteza me pareció
demasiado reseca. No podía creer que a los jóvenes de mi generación les gustara
un dulce semejante.
Sin embargo, a la sesión
informativa únicamente se presentaron chicos de mi edad, o incluso más jóvenes.
A mí me asignaron el número 952 y, después, llegaron todavía unas cien personas
más; es decir, que debieron de asistir a la reunión más de mil personas. Lo que
no es poco.
A mi lado estaba sentada una chica
de unos veinte años, llevaba unas gafas de muchas dioptrías. No era guapa, pero
parecía tener buen carácter.
-Oye, ¿tú habías comido alguna vez
Conitos? –le pregunté.
-Pues, claro –respondió ella-. Son
muy famosos.
-Sí, pero no valen mucho la pe… -La
chica me dio una patada en la espinilla y no me dejó acabar la frase. Los individuos
a mi alrededor me lanzaron una mirada despectiva. ¡Qué mal ambiente! Pero yo
puse cara de inocente tipo Pooh, el osito barrigón, y dejé pasar la tormenta.
-¿Tú eres tonto o qué? –me susurró
la chica al oído poco después-. ¿Cómo se te ocurre venir aquí a criticar los
Conitos? Mira que si te agarran los Cuervos Conitos, no sales de ésta con vida.
-¿Los Cuervos Conitos? –grité
sorprendido-. ¿Y qué son…?
-¡Chist! –dijo la chica. La sesión
informativa ya había empezado.
La abrió el presidente de
“Confiterías Conitos” para hablar de la historia de los Conitos. Según uno de
aquellos relatos de verdad incierta debías remontarte a la Era Heian* para
encontrar a no sé quién que hizo no sé qué a resultas de lo cuál nació el primer Conito. El hombre llegó a decir que
en el Kokinshu** figuraba un poema sobre los Conitos. Al oír semejante
barbaridad estuve a punto de echarme a reír, pero, a mi alrededor, todo el
mundo escuchaba con una cara tan seria que me contuve. También influyó el miedo
que me inspiraban los Cuervos Conitos.
La explicación del presidente de la
compañía se alargó durante una hora. Aburridísima. Lo único que quería decir
era, en definitiva, que los Conitos eran pasteles con historia. Pues podía
haber acabado con una sola línea.
Luego, salió el director general y
nos informó sobre el concurso para la creación del nuevo producto. Ni siquiera
los Conitos, unos pasteles famosos en todo el país que se enorgullecían de su
larga historia, podían prescindir de la incorporación de savia nueva que
hiciera posible un desarrollo dialéctico apto para responder a las exigencias
de las distintas generaciones. Eso sonaba muy bien, pero lo que quería decir,
en definitiva, era que el gusto de los Conitos estaba pasado de moda y que
habían bajado las ventas, por lo cual querían ideas nuevas de la gente joven.
Podía haberlo dicho así, tal cual.
Al terminar nos dieron las bases
del concurso. Elaborar un pastelito tomando como base los Conitos y presentarlo
al cabo de un mes.
El importe del premio ascendía a
dos millones de yenes. Con esos dos millones podía casarme con mi novia y
mudarme a un departamento nuevo.
Y decidí hacer el Nuevo Conito.
Tal como he dicho antes, soy un
poco quisquilloso en lo que respecta a los dulces. Pasteles de anko***, crema u
hojaldre puedo prepararlos de todos los tipos
imaginables. Para mi era pan comido hacer en un mes el Nuevo Conito de
la Edad Contemporánea. El día en que expiraba el plazo hice dos docenas de
Conitos y los llevé a Confiterías Conitos.
-¡Mmmm! ¡Qué buena pinta tienen!
Parecen buenísimos –me dijo la chica de recepción.
-Son buenísimos –aseguré yo.
Un mes después recibí una llamada
de Confiterías Conitos diciendo que me apersonara en la empresa al día
siguiente. Me puse una corbata y salí para allá. Hablé con el director general
de la sala de visitas.
-El pastel Nuevo Conito que usted
ha presentado ha tenido una excelente acogida en la compañía –dijo el
director-. Ha recibido muy buenas críticas, especialmente, ¡ejem!, entre el
sector joven de la empresa.
-Muchas gracias –le dije.
-Por otra parte, ¡ejem!, entre lo
miembros de más edad hay quien dice que su pastel no es un Conito. En
definitiva, ¡ejem!, que cabe hablar de confrontación de ideas.
-¡Ah! –dije. No tenía ni idea de
adónde quería ir a parar.
-En consecuencia, la junta
directiva ha acordado pedirles la opinión a los señores Cuervos Conitos.
-¡Los Cuervos Conitos! –exclamé-.
¿Y que son los Cuervos Conitos?
El director general me miró con
expresión atónita.
-¿Usted se ha presentado al
concurso sin saber quiénes son los señores Cuervos Conitos?
-Lo siento mucho. Nunca me entero
de qué va el mundo.
-¡Menudo problema! –exclamó el
director y sacudió la cabeza-. Con que ni siquiera conoce a los señores Cuervos
Conitos… Bueno, ¡en fin!, sígame.
Salí de la habitación en pos de él,
caminé por el pasillo, subí al sexto piso en ascensor y, luego, avancé por otro
pasillo. Al fondo había un gran portalón de hierro. Cuando el director llamó al
timbre, apareció un fornido guarda y, después de pedirle al director que se
identificara, dio la vuelta a la llave y nos abrió la gran puerta. Unas medidas
de seguridad extremas.
-Aquí dentro se encuentran los
señores Cuervos Conitos –me explicó el director-. Los señores Cuervos Conitos
son una familia de cuervos especiales que vienen alimentándose exclusivamente
de Conitos desde tiempos inmemoriales.
Sobraba cualquier otra explicación.
Dentro de la estancia, había más de cien cuervos. Se trataba de una habitación
vacía, parecida a un almacén, de más de cinco metros de altura, con un montón
de palos horizontales que iban de pared a pared y en los que estaban posados,
unos al lado de otros, los Cuervos Conitos. Eran más grandes que los cuervos
ordinarios y los mayores debían de medir un metro de largo.
Incluso los más pequeños alcanzaban
los sesenta centímetros. Al fijarme bien descubrí que no tenían ojos. En lugar
de eso, sólo tenían pegado un bulto blanco de grasa. Además, sus cuerpos
estaban tan embotados que parecían a punto de reventar.
Al oírnos entrar, los Cuervos
Conitos empezaron a graznar a coro mientras batían las alas. Al principio creí
que eran simplemente graznidos, pero cuando se me habituó el oído, comprendí
que gritaban: “¡Conitos! ¡Conitos!”. Sólo de mirar a aquellos pajarracos se te
helaba la sangre en las venas.
El director sacó algunos Conitos de
una caja que llevaba y los fue arrojando al suelo. Cien cuervos se abalanzaron
a la vez sobre los pasteles.
Y en su búsqueda desesperada de
Conitos se daban picotazos los unos a los otros en las patas, incluso en los
ojos. ¡Uf! ¡Con razón se habían quedado ciegos!
Acto seguido, el director fue
esparciendo por el suelo unos pasteles, parecidos a los Conitos, que sacó de
otra caja.
-Mire. Éstos son los pasteles de uno de
los participantes que ha sido eliminado del concurso.
Los cuervos se arrojaron, como
antes, sobre los pasteles, pero en cuanto se dieron cuenta de que no eran
Conitos los vomitaron y empezaron a graznar con irritación. Gritaban:
-¡Conitos!
-¡Conitos!
-¡Conitos!
Sus graznidos retumbaban en el
techo hasta clavarse en los oídos.
-¡Mire! Sólo comen Conitos
auténticos –dijo el director, convencido-.
Las imitaciones ni las tocan.
-¡Conitos!
-¡Conitos!
-¡Conitos!
-Y, ahora, vamos a ofrecerles los
pasteles que usted ha elaborado.
Si se los comen, será usted
eliminado.
“¡A ver cómo va!”, pensé inquieto. No sé por
qué, pero tenía un mal presentimiento. Era un error hacerles decidir a aquellos
bichos el resultado del concurso. Pero el director, haciendo caso omiso de mis
opiniones, esparció profusamente por el suelo los Nuevos Conitos que yo había
presentado a concurso. Los cuervos volvieron a abalanzarse sobre los pasteles.
Y, acto seguido, empezó el jaleo. Algunos cuervos se los comían satisfechos,
otros los escupían gritando: “¡Conitos!”. A continuación, los cuervos que no
habían podido coger ninguno clavaban excitadísimos el pico en la garganta de
los que se los acababan de tragar.
La sangre se esparcía por todas
partes. Un cuervo cogió el pastel que otro había vomitado, pero otro cuervo
gigantesco, al grito de “¡Conitos!”, lo atrapó y le abrió el vientre en canal.
Y, de este modo, empezó una batalla sin cuartel. La sangre llamaba a la sangre,
el odio llamaba al odio. Se trataba sólo
de unos insignificantes pasteles, pero éstos lo eran todo para los cuervos.
Para ellos era cuestión de vida o muerte si los Conitos eran auténticos o no.
-¡Mire lo que ha conseguido! –Le
espeté al director-. Arrojárselos de ese modo, tan de repente, ha sido un
estímulo demasiado poderoso.
Luego salí solo de la estancia,
bajé en ascensor y abandoné el edificio de Confiterías Conitos. Perder los dos
millones de yenes era una verdadera lástima, pero no quería ni oír hablar de
vivir el resto de mis días acompañado de unos pajarracos como aquéllos.
Yo sólo hago la comida que yo
quiero comer y me la como yo.
Y los cuervos; ¡qué se mueran todos
pegándose picotazos los unos a los otros!
Páginas consultadas:
martes, 23 de octubre de 2018
lunes, 22 de octubre de 2018
Telxínoe: Haruki Murakami II
El Pueblo de los Gatos es un cuento breve que Haruki Murakami (1949) incluye como relato en la excelente novela que es 1Q84, el autor sitúa a uno de los protagonistas, Tengo, partiendo en un tren desde Tokio y leyendo un libro de cuentos cortos donde se encuentra esta historia fantástica escrita por un autor alemán en algún momento entre la primera y segunda guerra mundial.
El Pueblo de los Gatos
El joven viajaba solo,
a su gusto, con una única maleta como equipaje. No tenía un destino. Se subía
al tren, viajaba y, cuando encontraba un lugar que le atraía, se apeaba.
Buscaba alojamiento, visitaba el pueblo y permanecía allí cuanto quería. Si se hartaba,
volvía a subirse al tren. Así era como pasaba siempre sus vacaciones.
Desde la
ventana del tren se veía un hermoso río serpenteante, a lo largo del cual se
extendían elegantes colinas verdes. En la falda de aquellas colinas había un pueblecillo
en el que se respiraba un ambiente de calma. Tenía un viejo puente de piedra. Aquel
paisaje lo cautivó. Allí quizá podría probar deliciosos platos de trucha de arroyo.
Cuando el tren sede tuvo en la estación, el joven se apeó con su maleta. Ningún
otro pasajero se bajó allí. El tren partió inmediatamente después de que se
hubiera bajado.
En la estación no había empleados. Debía ser una estación poco
transitada. El joven atravesó el puente de piedra y caminó hasta el pueblo.
Estaba completamente en silencio. No se veía a nadie. Todos los comercios
tenían las persianas bajadas y en el ayuntamiento no había ni un alma. En la
recepción del único hotel del pueblo tampoco había nadie. Llamó al timbre, pero
nadie acudió. Parecía un pueblo deshabitado. A lo mejor todos estaban echando
la siesta. Pero todavía eran las diez y media de la mañana. Demasiado temprano
para echar una siesta. O quizá, por algún motivo, la gente había abandonado el
pueblo y se había marchado. En cualquier caso, hasta la mañana siguiente no
llegaría el próximo tren, así que no le quedaba más remedio que pasar allí la
noche. Para matar el tiempo, se paseó por el pueblo sin rumbo fijo.
Pero en
realidad aquél era el pueblo de los gatos. Cuando el sol se ponía, numerosos
gatos atravesaban el puente de piedra y acudían a la ciudad. Gatos de
diferentes tamaños y diferentes especies. Aunque más grandes que un gato
normal, seguían siendo gatos. Sorprendido al ver aquello, el joven subió
deprisa al campanario que había en medio del pueblo y se escondió. Como si
fuera algo rutinario, los gatos abrieron las persianas de las tiendas, o se
sentaron delante de los escritorios del ayuntamiento, y cada uno empezó su
trabajo. Al cabo de un rato, un grupo aún más numeroso de gatos atravesó el puente
y fue a la ciudad. Unos entraban en los comercios y hacían la compra, iban al ayuntamiento
y despachaban papeleo burocrático o comían en el restaurante del hotel. Otros
bebían cerveza en las tabernas y cantaban alegres canciones gatunas. Unos
tocaban el acordeón y otros bailaban al compás. Al poseer visión nocturna, apenas
necesitaban luz, pero gracias a que aquella noche la luna llena iluminaba hasta
el último rincón del pueblo, el joven pudo observarlo todo desde lo alto del
campanario. Cerca del amanecer, los gatos cerraron las tiendas, ultimaron sus
respectivos trabajos y ocupaciones y fueron regresando a su lugar de origen
atravesando el puente.
Al amanecer los gatos ya se habían ido y el pueblo se
había quedado desierto de nuevo, entonces el joven bajó, se metió en una cama
del hotel y durmió todo cuanto quiso. Cuando le entró el hambre, se comió el
pan y el pescado que habían sobrado en la cocina del hotel. Luego, cuando a su
alrededor todo empezó a oscurecer, volvió a esconderse en lo alto del
campanario y observó hasta el albor el comportamiento de los gatos. El tren
paraba en la estación antes del mediodía y antes del atardecer. Si se subía en
el de la mañana, podría continuar su viaje, y si se subía en el de la tarde, podría
regresar al lugar del que procedía. Ningún pasajero se apeaba ni nadie cogía el
tren en aquella estación. Y sin embargo el ferrocarril siempre se detenía
cumplidamente y partía un minuto después. Por lo tanto, si así lo deseara, podría subirse al tren y
abandonar el pueblo de los gatos en cualquier momento. Pero no quiso. Era
joven, sentía una profunda curiosidad y estaba lleno de ambición y de ganas de
vivir aventuras. Deseaba seguir observando aquel enigmático pueblo de los
gatos. Quería saber, si era posible, desde cuándo había ocupado los gatos aquel
pueblo, cómo funcionaba el pueblo y qué demonios hacían ahí aquellos animales.
Nadie más, aparte de él, debía haber sido testigo de aquel misterioso espectáculo.
A la tercera noche, se armó cierto revuelo en la plaza que había bajo el
campanario.«¿Qué es eso ¿No os huele a humano?», soltó uno de los gatos. «Pues
ahora que lo dices, últimamente tengo la impresión de que huele raro», asintió
olfateando uno de ellos. «La verdad es que yo también lo he notado», añadió
otro. «¡Qué raro! Porque no creo que haya venido ningún ser humano», comentó
otro de los gatos. «Si, tienes razón. No es posible que un ser humano haya
entrado en el pueblo de los gatos». «Pero no cabe duda de que huele a uno de
ellos.»
Los gatos formaron varios grupos e inspeccionaron hasta el último rincón
del pueblo, como una patrulla vecinal. Cuando se lo toman en serio, los gatos
tienen un olfato excelente. No tardaron mucho en darse cuenta de que el olor
procedía de lo alto del campanario. El joven oía cómo sus blandas patas subían
ágilmente por las escaleras del campanario. «¡Esto es el fin!», pensó. Los
gatos parecían muy excitados y enfadados por el olor a humano. Tenían las uñas
grandes y aguzadas y los dientes blancos y afilados. Además, aquel era un
pueblo en el que los seres humanos no debían adentrarse. No sabía qué suerte le
esperaría cuando lo encontraran, pero no creía que fueran a permitirle irse de
allí habiendo descubierto el secreto.
Tres de los gatos subieron hasta el
campanario y se pusieron a olfatear. «¡Qué extraño!», dijo uno sacudiendo sus
largos bigotes. «Aunque huele a humano, no hay nadie». «¡Sí que es raro»,
comentó otro. «En todo caso, aquí no hay nadie. Busquemos en otra parte».«¡Esto
es de locos!». Movieron extrañados la cabeza y se fueron. Los gatos bajaron las
escaleras sin hacer ruido y se esfumaron en medio de la oscuridad nocturna. El
joven soltó un suspiro de alivio; a él también le parecía de locos. Los gatos y
él habían estado literalmente a un palmo de distancia en un lugar angosto. No habría
podido escapárseles. Y sin embargo, parecían no haberlo visto. El joven examinó
sus manos. «Las estoy viendo. No me he vuelto invisible. ¡Qué raro! En
cualquier caso, por la mañana iré hasta la estación y me marcharé de este
pueblo en el primer tren. Quedarme aquí es demasiado peligroso. La suerte no
puede durar siempre».
Pero al día siguiente, el tren de la mañana no se detuvo
en la estación. Pasó delante de sus ojos sin disminuir siquiera la velocidad.
Lo mismo ocurrió con el tren de la tarde. Se veía al conductor en su asiento y
los rostros de los pasajeros al lado de las ventanillas. Pero el tren no dio señales
de que fuera a pararse. Era como si la silueta del joven que esperaba el tren
no se reflejara en los ojos de la gente. O como si fuera la estación la que no
se reflejara. Cuando el tren de la tarde desapareció a lo lejos, a su alrededor
se hizo un silencio absoluto, como nunca antes había sentido. Entonces, el sol
empezó aponerse. «Va siendo hora de que los gatos aparezcan.» El joven supo que
se había perdido. «Este no es el pueblo de los gatos», se dio cuenta al fin.
Aquel era el lugar en el que debía perderse. Un lugar ajeno a este mundo que
habían dispuesto para él. Y el tren jamás volvería a detenerse en aquella
estación para llevarlo a su mundo de origen.
Páginas consultadas:
Haruki Murakami, 1Q84 (Libros 1 y 2) Editorial Tusquets, Buenos Aires, 2011. (pags 506 -509)
martes, 16 de octubre de 2018
lunes, 15 de octubre de 2018
Telxínoe: Haruki Murakami (1949)
Haruki Murakami (Kioto, 1949) es uno de los pocos autores japoneses que
han dado el salto de escritor de prestigio a autor con grandes ventas en
todo el mundo. Ha recibido numerosos premios, entre ellos el Noma, el
Tanizaki, el Yomiuri, el Franz Kafka, el Jerusalem Prize o el Hans
Christian Andersen, y su nombre suena reiteradamente como candidato al
Nobel de Literatura. En España, ha merecido el Premio Arcebispo Juan de
San Clemente, la Orden de las Artes y las Letras, concedida por el
Gobierno español, y el Premi Internacional Catalunya 2011.
Sobre encontrarse a la chica 100% perfecta una bella mañana
de abril
Una
bella mañana de abril, en una callecita lateral del elegante barrio de Harajuku
en Tokio, me crucé con la chica 100% perfecta.
A
decir verdad, no era tan guapa. No sobresalía de ninguna manera. Su ropa no era
nada especial. En la nuca su cabello tenía las marcas de recién haber
despertado. Tampoco era joven –debía andar alrededor de los treinta, ni si
quiera cerca de lo que comúnmente se considera una “chica”. Aún así, a quince
metros sé que ella es la chica 100% perfecta para mí. Desde el momento que la
vi algo retumbó en mi pecho y mi boca quedó seca como un desierto. Quizá tú
tienes tu propio tipo de chica favorita: digamos, las de tobillos delgados, o
grandes ojos, o delicados dedos, o sin tener una buena razón te enloquecen las
chicas que se toman su tiempo en terminar su merienda. Yo tengo mis propias
preferencias, por supuesto. A veces en un restaurante me descubro mirando a la
chica de la mesa de al lado porque me gusta la forma de su nariz.
Pero
nadie puede asegurar que su chica 100% perfecta corresponde a un tipo
preconcebido. Por mucho que me gusten las narices, no puedo recordar la forma
de la de ella –ni siquiera si tenía una. Todo lo que puedo recordar de forma
segura es que no era una gran belleza. Extraño.
–Ayer
me crucé en la calle con la chica 100% perfecta –le digo a alguien.
–¿Sí?
–dice él– ¿Estaba guapa?
–No
realmente.
–De
tu tipo entonces.
–No
lo sé. Me parece que no puedo recordar nada de ella, la forma de sus ojos o el
tamaño de su pecho.
–Raro.
–Sí.
Raro.
–Bueno,
como sea –me dice ya aburrido–, ¿qué hiciste? ¿Le hablaste? ¿La seguiste?
–Nah,
sólo me crucé con ella en la calle.
Ella
caminaba de este a oeste y yo de oeste a este. Era una bella mañana de abril.
Ojalá
hubiera hablado con ella. Media hora sería suficiente: sólo para preguntarle
acerca de ella misma, contarle algo acerca de mí, y –lo que realmente me
gustaría hacer– explicarle las complejidades del destino que nos llevaron a
cruzarnos uno con el otro en esa calle en Harajuku en una bella mañana de abril
de 1981. Algo que seguro nos llenaría de tibios secretos, como un antiguo reloj
construido cuando la paz reinaba en el mundo.
Después
de hablar, almorzaríamos en algún lugar, quizá veríamos una película de Woody
Allen, entrar en el bar de un hotel para tomar unos cócteles. Con un poco de
suerte, terminaríamos en la cama.
La
posibilidad toca en la puerta de mi corazón.
Ahora
la distancia entre nosotros es de apenas 15 metros.
¿Cómo
acercarme? ¿Qué debería decirle?
–Buenos
días, señorita, ¿podría compartir conmigo media hora para conversar?
Ridículo.
Sonaría como un vendedor de seguros.
–Discúlpeme,
¿sabría usted si hay en el barrio alguna lavandería 24 horas?
No,
simplemente ridículo. No cargo nada que lavar, ¿quién me creería en una línea
como esa?
Quizá
simplemente sirva la verdad: Buenos días, tú eres la chica 100% perfecta para
mí.
No,
no se lo creería. Aunque lo dijera es posible que no quisiera hablar conmigo.
Perdóname, podría decir, es posible que yo sea la chica 100% perfecta para ti,
pero tú no eres el chico 100% perfecto para mí. Podría suceder, y de
encontrarme en esa situación me rompería en mil pedazos, jamás me recuperaría
del golpe, tengo treinta y dos años, y de eso se trata madurar.
Pasamos
frente a una florería. Un tibio airecito toca mi piel. La acera está húmeda y
percibo el olor de las rosas. No puedo hablar con ella. Ella trae un suéter
blanco y en su mano derecha estruja un sobre blanco con una sola estampilla.
Así que ella le ha escrito una carta a alguien, a juzgar por su mirada
adormecida quizá pasó toda la noche escribiendo. El sobre puede guardar todos
sus secretos.
Doy
algunas zancadas y giro: ella se pierde en la multitud.
Ahora,
por supuesto, sé exactamente qué tendría que haberle dicho. Tendría que haber
sido un largo discurso, pienso, demasiado tarde como para decirlo ahora. Se me
ocurren las ideas cuando ya no son prácticas.
Bueno,
no importa, hubiera empezado “Érase una vez” y terminado con “Una historia
triste, ¿no crees?”
Érase
una vez un muchacho y una muchacha. El muchacho tenía dieciocho y la muchacha
dieciséis. Él no era notablemente apuesto y ella no era especialmente bella.
Eran solamente un ordinario muchacho solitario y una ordinaria muchacha
solitaria, como todos los demás. Pero ellos creían con todo su corazón que en
algún lugar del mundo vivía el muchacho 100% perfecto y la muchacha 100%
perfecta para ellos. Sí, creían en el milagro. Y ese milagro sucedió.
Un
día se encontraron en una esquina de la calle.
–Esto
es maravilloso –dijo él–. Te he estado buscando toda mi vida. Puede que no
creas esto, pero eres la chica 100% perfecta para mí.
–Y
tú –ella le respondió– eres el chico 100% perfecto para mí, exactamente como te
he imaginado en cada detalle. Es como un sueño.
Se
sentaron en la banca de un parque, se tomaron de las manos y contaron sus
historias hora tras hora. Ya no estaban solos. Qué cosa maravillosa encontrar y
ser encontrado por tu otro 100% perfecto. Un milagro, un milagro cósmico.
Sin
embargo, mientras se sentaron y hablaron una pequeña, pequeñísima astilla de
duda echó raíces en sus corazones: ¿estaba bien si los sueños de uno se cumplen
tan fácilmente?
Y
así, tras una pausa en su conversación, el chico le dijo a la chica: Vamos a
probarnos, sólo una vez. Si realmente somos los amantes 100% perfectos,
entonces alguna vez en algún lugar, nos volveremos a encontrar sin duda alguna
y cuando eso suceda y sepamos que somos los 100% perfectos, nos casaremos ahí y
entonces, ¿cómo ves?
–Sí
–ella dijo– eso es exactamente lo que debemos hacer.
Y
así partieron, ella al este y él hacia el oeste.
Sin
embargo, la prueba en que estuvieron de acuerdo era absolutamente innecesaria,
nunca debieron someterse a ella porque en verdad eran el amante 100% perfecto
el uno para el otro y era un milagro que se hubieran conocido. Pero era
imposible para ellos saberlo, jóvenes como eran. Las frías, indiferentes olas
del destino procederían a agitarlos sin piedad.
Un
invierno, ambos, el chico y la chica se enfermaron de influenza, y tras pasar
semanas entre la vida y la muerte, perdieron toda memoria de los años primeros.
Cuando despertaron sus cabezas estaban vacías como la alcancía del joven D. H.
Lawrence.
Eran
dos jóvenes brillantes y determinados, a través de esfuerzos continuos pudieron
adquirir de nuevo el conocimiento y la sensación que los calificaba para volver
como miembros hechos y derechos de la sociedad. Bendito el cielo, se
convirtieron en ciudadanos modelo, sabían transbordar de una línea del
subterráneo a otra, eran capaces de enviar una carta de entrega especial en la
oficina de correos. De hecho, incluso experimentaron otra vez el amor, a veces
el 75% o aún el 85% del amor.
El
tiempo pasó veloz y pronto el chico tuvo treinta y dos, la chica treinta.
Una
bella mañana de abril, en búsqueda de una taza de café para empezar el día, el
chico caminaba de este a oeste, mientras que la chica lo hacía de oeste a este,
ambos a lo largo de la callecita del barrio de Harajuku de Tokio. Pasaron uno
al lado del otro justo en el centro de la calle. El débil destello de sus
memorias perdidas brilló tenue y breve en sus corazones. Cada uno sintió retumbar
su pecho. Y supieron:
Ella
es la chica 100% perfecta para mí.
Él
es el chico 100% perfecto para mí.
Pero
el resplandor de sus recuerdos era tan débil y sus pensamientos no tenían ya la
claridad de hace catorce años. Sin una palabra, se pasaron de largo, uno al
otro, desapareciendo en la multitud. Para siempre.
Una
historia triste, ¿no crees?
Sí,
eso es, eso es lo que tendría que haberle dicho.
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